ПОЭЗИЯ ПУШКИНА В НАШИХ СЕРДЦАХ Digital art 64 / 172 9

Быль или небыль, как и все на Руси. (моё)

* * *

За окошком стужа, вьюжит.
На печи лежу с утра.
Слышу, вроде кто-то бродит
-Кто там?
-Пушкин
-Чете?
-Кружку
-Заходи, коль так, давай!

* * *

На столе грибки, капустка,
Кружка, как и обещал.
Пушкин сбросил полушубок,
Я дар речи потерял.
-Как же так, того, ведь это
Вы же там на небесах!
-Там приятель выпить не с кем,
Вот приходится сюда.
-Фу ты черти, что за бредни?
Отвернулся и крещусь.
-Я недолго четверть выпьем
И обратно возвращусь.
Ну, поведай чем живете?
На Руси, какой же год,
По деревне я побегал,
Вымер что ли весь народ?
-Эх, Сергеич, это ж дачи!
Наливай, авось пойдет…

* * *

Слово за слово беседа
Полилась уже рекой
Рассказал я Александру
Всё, как есть и кто какой
Он дивился. Надо ж!? Будто!?
Эх ты, Русь! Болел душой,
Выпивал из старой кружки
И расплакался хмельной.
Петухи уже запели,
Я его де на кровать,
Ну а он, пора и в сени,
Был и больше не видать.
У меня в глазах мутится,
Как добрался до печи?
Засыпая, я все думал
Пушкин в гости заходил…
Утро. Холодно и ветер
Завывает за окном.
Глядь, а четверти то нету,
Вместо кружек сказок том!

* * *

Доктор, думаете болен?
Ну а как же с этим быть?
Пушкин. Сказки. Сбоку надпись:
“Буду чаще заходить!..”

Павлодарские поэты вошедшие в сборник стихов пушкинского марафона "ИЮНЬ, ШЕСТОЕ, ПУШКИН... "

а где же я?

Ого сколько в Павлодаре поэтов. А если во всем Казахстане, во всей России, во всем Мире?
Даже представить невозможно.
А может быть это только Павлодар так богат на Поэтов.

Стыдно и горько порою мне слышать
Ропот сегодняшних, рифмы плетущих,
Что устарел мол, из моды уж вышел,
Не актуален нынче стал Пушкин.

Авторитетов ниспровергатели,
Вы тоже гении, нет в том сомнения!
Я же, от имени всех обывателей
Выражу наше общее мнение...

Чистый источник творчества Пушкина
Время не портит, не портят и моды!
Пушкин – оазис в пустыне иссушенной,
Пушкин, как воздух в застойные годы!

Я не рычу собакой на сене -
Есть среди новых достойные тоже,
Пушкина лиру, тальянку Есенина
Их барабан заглушить не может!

В плаче печальном иволги звонкой,
В звоне хрустальном капели весенней,
В гибкой рябиновой веточке тонкой,
В них растворился гений Есенина.

Пусть говорят, что Вы устарели,
Пусть говорят, что из моды Вы вышли,
Творчество Ваше, как воздух в апреле,
Не обсуждают, им просто дышат!